Manhattan Sunset / Roy Braverman
Le 01
Juin
2021
par Isabelle
Roy Braverman, c’est à lui qu’on doit l’excellente trilogie : Hunter / Crow / Freeman. C’est lui aussi qui a écrit la série « Yeruldelgger » (sous un pseudo différent). Je savais en me plongeant dans Manhattan avec lui que j’apprécierais le voyage. Si vous ne le connaissez pas ce grand auteur, ouvrez vite un de ses bouquins !
Attention cependant, vous n’êtes pas dans le polar gnangnan écrit par de vieilles romancière anglaises (et je n’ai rien contre ces dames, c’est juste pour vous situer l’ambiance !). Ici, ça flingue, ça meurt, ça se court après, ça saigne (et pas qu’un peu) et ça le dit sans prévenir dès le premier chapitre puisque l’histoire s’ouvre sur le cadavre d’une gamine retrouvé atrocement mutilé dans une casse automobile.
Décor planté.
Le flic : Donnelli. Cabochard, jamais dans les clous, alcoolique et qui traine derrière lui un douloureux passé puisqu’il a perdu, en quelques mois, deux coéquipiers. D’ailleurs, tout au long de l’enquête, il devra faire avec l’un d’entre eux, revenu sous forme d’ectoplasme qui lui colle aux basques et ramène constamment sa fraise pour donner son avis et surtout le forcer à se pencher plus sérieusement sur le pourquoi du comment de sa mort.
Plusieurs enquêtes se mêlent ici : trafic d’enfants, Lituaniens patibulaires, ex-femme assassinée, vengeance et au milieu de tout ça, le FBI qui a aussi sa façon de régler les problèmes.
Comme à chaque fois avec Braverman, ça va vite, très vite, on ne peut pas lâcher le bouquin et c’est tant mieux. Une fois immergé il ne faut juste nager aussi rapidement que défilent les pages sous peine de couler ou de se noyer.
Et comme à chaque fois, il nous offre une ribambelle de seconds couteaux pas piqués des vers (Ah ah ! pour son pote fantôme, c’est plutôt pas mal). Cette fois-ci, ma préférence va à Mankato, sa coéquipière qui est la seule à se permettre d’envoyer vertement promener son misogyne et bourru collègue.
Et comme à chaque fois encore, l’humour se glisse là où on ne l’attend pas. C’est parfait.
Attention cependant, vous n’êtes pas dans le polar gnangnan écrit par de vieilles romancière anglaises (et je n’ai rien contre ces dames, c’est juste pour vous situer l’ambiance !). Ici, ça flingue, ça meurt, ça se court après, ça saigne (et pas qu’un peu) et ça le dit sans prévenir dès le premier chapitre puisque l’histoire s’ouvre sur le cadavre d’une gamine retrouvé atrocement mutilé dans une casse automobile.
Décor planté.
Le flic : Donnelli. Cabochard, jamais dans les clous, alcoolique et qui traine derrière lui un douloureux passé puisqu’il a perdu, en quelques mois, deux coéquipiers. D’ailleurs, tout au long de l’enquête, il devra faire avec l’un d’entre eux, revenu sous forme d’ectoplasme qui lui colle aux basques et ramène constamment sa fraise pour donner son avis et surtout le forcer à se pencher plus sérieusement sur le pourquoi du comment de sa mort.
Plusieurs enquêtes se mêlent ici : trafic d’enfants, Lituaniens patibulaires, ex-femme assassinée, vengeance et au milieu de tout ça, le FBI qui a aussi sa façon de régler les problèmes.
Comme à chaque fois avec Braverman, ça va vite, très vite, on ne peut pas lâcher le bouquin et c’est tant mieux. Une fois immergé il ne faut juste nager aussi rapidement que défilent les pages sous peine de couler ou de se noyer.
Et comme à chaque fois, il nous offre une ribambelle de seconds couteaux pas piqués des vers (Ah ah ! pour son pote fantôme, c’est plutôt pas mal). Cette fois-ci, ma préférence va à Mankato, sa coéquipière qui est la seule à se permettre d’envoyer vertement promener son misogyne et bourru collègue.
Et comme à chaque fois encore, l’humour se glisse là où on ne l’attend pas. C’est parfait.
Voici donc un polar noir, puissant dans un New York brossé au goudron et à la sueur, une intrigue touffue et effrénée, portée par une remarquable écriture.
« Alors je ne suis ni bleue, ni bite, même si je ne peux pas t’empêcher de me l’asséner à chaque putain de phrase que tu prononces depuis que je suis ta coéquipière. Mais sois certain, Donnelli, sois certain que chaque fois que tu le dis, chaque fois que je l’entends, je pense très fort dans ma tête que tu n’es qu’un sale con de porc de macho de phallocrate de merde de misogyne pervers et d’étron libidineux ! »
« Cette femme, c’était un aimant. Un trou noir. Elle aspirait tout de lui. Son plaisir, sa jouissance, son sperme, ses emmerdes, ses doutes, ses tracas. Elle le possédait comme un ouragan et le rejetait comme un naufragé sur une grève. Vidé mais vivant. Ailleurs. Loin de tout. Quand on pense qu’elle l’a largué au prétexte qu’il était toxique ! Lui ! Il gardait plutôt l’impression que c’était elle qui l’avait dissous à l’acide de sa féminité conquérante. »
